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Une brindille à la main, je m’agenouille à côté de la fourmilière. Je tapote le sable, délicatement, près du plus gros des trous. Curieuses, les fourmis sortent inspecter d’où vient ce bruit. Les antennes qui gigotent, elles courent vite. Elles ne trouvent qu’un bout de paille sec. Il en sort plusieurs autres, pour déplacer l’intrus. Je n’aime pas trop qu’il y en ai beaucoup de sorties à la fois. Je me lève. J’ai écrabouillé du genou un pissenlit, sans faire exprès. Un pli barrant mon front, je tente de défroisser la fleur. Je n’y arrive pas. J’ai envie de pleurer. Je vais la cacher sous le sapin dans la cour arrière.